Самоанализ

Глубины восприятия сотканной личности
Из обрубков, обожженных во тьме
Безрассудно убивают меня сегодня,
И не дают предугадать мне завтрашний день.

Моё детство наполнено болью:
Огромным желанием потока крови
И скорейшей смерти где-то под луною,
Я помню, я всё это помню.

Я помню как плохо я спал вечерами
Из-за битой посуды и криков персон,
Из-за страха не проснуться завтрашним утром,
И быть одиноким с осколками в будни.

Меня поломал не столько социум,
Сколько проблема моей жизни внутри:
Я был убит малой группой,
Не знаю сколько раз, их ныне не счесть.

Я слышал, как многие восклицали:
«Мой папа сегодня...», «А мы с папой завтра...»
Да, хорошие они у вас парни,
А я усну на подушке, залитой слезами.

И даже если его нет, всё крайне ужасно,
Иного, кроме «баран» и ругани матерной,
В свой адрес не получал я от
Матери никогда.

И я ведь старался, я получал отметки «отлично»
В дневнике с красной подписью в клеточке сбоку,
Однако, им не было толку:
«Ты не стараешься, можешь ведь лучше».

Я всегда был разбит, я всегда искал принятия
Моей заблудшей души в округе своих близких,
Но я не получал ничего, кроме ненастья,
Кроме издевок и ошибочных мыслей.

По сей день меня грызут мысли,
По сей день мне стыдно за всё.
Я чувствую вину за любое несовершенство
Излитое мною для мира сего.

Я думал о смерти столько,
Что сейчас мне будет больно считать.
И я был близок к ней столько,
Но почему-то не стал продолжать.

Да, я не стал продолжать, потому что
Мне было жалко всех близких,
Что не пытались меня принять,
И занимались моими пытками.

И я умру, я точно умру
Раньше положенного мне.
Я не доживу, я не дотяну до старости,
Будучи под покровом мыслей моих.

Ведь даже сейчас, спустя
Столько с рождения дней,
Я не нашёл пристанища, я не нашёл спокойствия
Для заблудшей души моей.