Мне 39 ему 91

Мне 39, ему 91.
Голова вся белая
От обилия седин.
Руки старые,
Сделавшие много труда.
Шаги тяжелые —
До сих пор земля несла.

Мне 39, ему 91,
И разница наша такая,
Что столько я даже еще не жил.
Глаза ясные у деда моего,
Правда, глуховат,
Но как поймет, говорит:
— Это ничего!

Служивый бывалый,
Человек труда.
Медали отличника
И семья мал-мала.
Семеро деток
Было с бабушкой у них.
И вот он сидит со мной,
А Бог позволил
Пережить троих.

Пилю фанеру —
Он подошел:
«Дай, помогу!» — говорит
И создает упор.
Мне 39, ему 91,
И вот мы вместе в приложении сил.

Сын мой и дочь —
Пять и два.
Между ними и дедом разница —
Не подобрать слова!
Увидели прадеда,
Ели за одним столом,
Играли вместе —
И радости был полон дом.

Мне 39, ему 91,
И это счастье —
Видеть борозды его морщин.
Не будь его —
То не было бы и меня.
А ведь у него есть братья,
И у каждого семья.
А еще у бабушки родных с десяток есть,
И от каждого род —
И они на свете есть!

Вроде бы просто все,
Банально понятно так,
Но когда я смотрю на лица, то отступает мрак —
Тот, который застилает глаза,
Когда родные уходят уже навсегда.

Знать и видеть предков след
В глазах и, читая, сотворения свет.
Явственной нитью связавшей нас —
От пращуров до детей,
Которые растут уже у нас.