Беда…

Посуда не мыта, засохли цветы,
Белье не стираю - пишу я стихи,
В углах притаилась вчерашняя пыль,
А я сочиняю любовную быль.

Муж хочет борща и рубашку найти,
А я всё пишу о душевном пути,
Бесцельно блуждает некормленый кот,
Пока создаю свой последний аккорд.

Никто и подумать не мог никогда,
Что мама-поэт - это просто беда,
Забыла кастрюлю на жаркой плите...
Не будет борща в этой бедной семье.