Если я поэт

Если я поэт, то, где же мои стихи?
Если писатель я, где написанный мною роман?
Неужели, я правда считаю, что это всё пустяки?
Что время никому не раскроет, не покажет мой самообман?

Как же мнить себя тем и иным, на кого я как будто похожий,
Если я, даже самую малость их таланта не перенял.
Не писал я ночами и днями без усталости, и до дрожи
В своей меткой руке, чтобы как-то зуд писательский поунять.

Чем я должен себя же заставить пути следовать честно, не вскользь?
Где найти вдохновения компас, чтобы вечно вёл к музе моей?
И источники бед, и причины, все вокруг меня видят насквозь:
Неуверенный и ленивый, для себя самого я всех злей.

Раздвоение личности? Нет уж! Только маленький мрак на душе
Поломал изнутри моё солнце, и заставил податься во тьму.
И ликующий внутренний демон, приглашая меня на фуршет,
Рассказал, мне о том, что подвластно меня целиком съесть ему.

Не проснуться теперь от кошмара, веет явью от этих злых строк.
И бежать давно поздно, надеясь очистить мне внутренний мир.
Пролетят мои годы задаром, жаль, не вынесен раньше урок.
Зря себе поклонялся как идолу, сам себя называя "кумир".