Путь

Мы все творим истории свои
В пути из взлётов и падений.
Как тяжелы порой бывают дни,
Что состоят из радостей и огорчений.

Немая цель вперёд ведёт
Туда, где, кажется, маячит счастье,
За нею слепо человек бредёт,
Не зная будущих ненастий...

А время мимо пролетает,
И всё трудней становятся шаги,
Как-будто ничего не приближает
Счастливые недели, дни.

Не понимая многого идёт,
А иногда не видя результата.
И не судьба, он сам плетёт
Всю жизнь в пучине окружающего мрака.