Кукла

Та боль живёт под кожей тихо,

Без крика, без чужих имён.

Ты дышишь — но живёшь ли лихо?

Или лишь движешься, как сон?

Как кукла в чьих-то тонких пальцах,

Без воли, без живых огней,

Ты ищешь жизнь в чужих скитальцах,

Но забываешь о своей.