К Соловецким островам…

Белым-белым, Белым морем
с криком чаек по утрам,
мы идём дорогой скорби
к Соловецким островам.

Здесь свинцовые печали,
словно цепи на ногах –
на волнах морских качают,
приучая к слову «страх»…

Трюмы помнят рать людскую –
раны, язвы, синяки –
жизнь ушедшую, мирскую,
провожают маяки…

Впереди лишь крест Голгофы,
скит растерзанный и кровь…
и предчувствье катастрофы –
мрачной платой за любовь…

Уголовники и зэки,
несогласные попы –
будут гнить в подвальных штреках,
надрывая животы,

и валить тугие сосны
в свято-северной тайге…
Соловецкий судный остров –
жизнь висит на волоске…

Белым-белым сизым морем
через ветры и шторма
поминаем тех героев,
кому выпала тюрьма,

где взмывали свечи-души
к Соловецким небесам,
где январской белой стужей
попран был библейский сан…

Место силы, место боли
сострадания и тьмы,
политической неволи
и божественной мольбы…

Время тяжких испытаний –
как последний путь к Творцу…
Шёпот слабых оправданий
безразличен мертвецу…

И с молитвой ночью сниться
тот кабально-тихий стон,
чаек крик, сухие лица,
погребальный
вечный
звон…