Сходил за хлебом

Словес красивых кружева.
Плести теперь.
Уж нету смысла.
Не тот уж нынче век.
Не те мозги и души.
Глагол теперь не жжет сердца.
Людей.
От классики у зуммеров лишь.
Вянут уши.

Не учась музыке.
Не изучая нотный стан.
В консерваториях столичных.
И даже не умея изобразить.
К Элизе или Лунную Сонату.
На фортепиано.
Хоть сколь-нибудь прилично.
Можно выдавать за стих.
Тот, кринж, что сочинил.
За хлебом В “Пятерочку”
Выходил пока ты.

Металла скрежет.
И раскаты грома.
Музыкой теперь зовётся.
Рандомом завали фандом.
Поток случайных фраз.
Без связи всякой.
И без смысла.
Вводит молодежь в транс.
И колбасит как.
От ириски кислой.

Не важно, в каком веке ты живешь.
Где нынче зависает молодежь.
Балах ли, пати, трусах, рейвах.
Что предпочитает
Шампанское, вино и грог.
Иль водкой разбодяжить энергетик.
Спорткары иль кареты.
Развозят их по номерам.
После распутного банкета.
Несясь стрелой по городским.
Ночным бульварам.
Залитых светом фонарей.
Или неоновых огней.
У кутежа без меры.
Всегда один итог.
Кончается он.
Открытой не той дверью.

Казалось бы.
Что жизни той итог.
Решает не талант и вдохновение.
А то, на сколь глубок кошель.
Есть ли в нем бабло.
И то насколько благородно.
Твое происхождение.
Вот только.
Получая сейчас кое-что задаром.
Одинаково и крестьянам, и боярам.
Потом сторицею платить.
Придется по счетам.