Дело чести.

Застенчивый, спокойный человек,
Глаза его, поля скрывают шляпы.
Такой как есть, не исправим навек,
Черты лица, присущие растяпе.

Испарина, при виде пышных форм,
Она идёт, порхает по ступенькам.
Ей, бабочке подай цветов, простор,
Он без ума; ей высшая оценка.


Мужчина, тот уже в расцвете лет,
Работает бухгалтером в конторе.
Бежал туда, лишь чуть забрезжит свет,
А дальше, жизнь проходит на повторе.

С утра он на дежурстве у окна,
И цокот каблучков вишнёвых туфель.
С поднятой головой, всегда одна,
Он за стеклом страдает, затхлый трюфель.

Она любовь всей жизни и мечта...
В душе хотел сказать ей громко: «Здравствуй»!
Так день за днём сплошная маета,
Но он в своей судьбе не главный автор.

Не знал бедняга этот в тот момент,
Что и она выходит чуть попозже.
Тот скромный человек её контент,
Он для неё мечта, на свете создан.

И в этот раз всё было, как всегда,
Вдруг каблучок внезапно подвернулся.
Мужчина, пулей бросился туда,
За руку нежно взял и улыбнулся.

Мечта его! Он слышит томный вздох...
Судьба, случайность? Стало делом чести!
Пусть скажет кто-то в этом был подвох,
С тех пор всегда их утром видят вместе.

21.01.2022 г.                АС